黄昏。

太阳急促地喘息，冬雾慌张地弥漫，如流泄的心，如荡漾着的自信与温柔。

山，凝固了冬天，低垂着哲人般的头颅，用一丝晦涩的目光固执地注视着山坳。

他来了。

在冷色调的背景上，他蹒跚着。

他的背影象山，却缺少挺拔，冬雾缠着他，他感到疲劳。

他走着，向前，步子努力踏出些韵味来。

山风牵着被冬天沉淀了的枯叶扑倒在他脚下，窸窣着，呻吟着。

他开始激动。

没有棱线的两片嘴唇开始颤抖。

他爱听这呻吟，象喜爱石头在锤下粉碎发出的呻吟。

每每听到这脆弱情感的表达，他感到安慰，感到自己存在着的力。

人所尽知的黄昏和不为人知的山坳，他总是想到揣在怀里的那个滚烫的梦：他是山，他是冬天的山。

冬天的山是山中最坚强的汉子。

他清楚地记得，他的梦多次跌落在山坳里，并没有摔碎。

他仍然向前走着，山坳里回响着他的足音。

枯叶继续呻吟着，追着他到了那片堆满石头的空地。

那是他常到的地方，那里栖息过他滚烫的梦，栖息过一颗疲倦的心。

他说不清第一次走到那里是哪一年的哪个季节。

他只知道那些从山上滚落的石块便是大山的语言。

他于是虔诚地去拾取，再把他们堆积起来，从泛着神秘的光晕中去理解，去领会。

他还要粉碎它们，用力与力的撞击，然后去阅读它们，聆听它们。

他开始敲打，不知疲倦地敲打。

他相信，每一声悦耳的音节都是大山对他的评价。

山，在不断的敲打中叹息了。

他感到迷惑不解，继而感到很累。

他向前跑去，匆匆地，不遗余力地，高举着锤，高举着滚烫的梦。

暮色。

冬天的山坳。

力与力的撞击声还在回响

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